3 dic 2012

Litoral-e no. 7 - Tres poemas

Hace unos cuantos meses topé una revista electrónica del Instituto Veracruzano de la Cultura. La reva se llama Litoral-e.

Desde aquel tiempo, contacté al editor y le mostré parte de mi trabajo para dictamen. Días después me escribió diciéndome que los textos serían publicados en el número inmediato posterior al que publicarían en los días siguientes a nuestras parlas vía meil's. Así, puesto que saldría el 6o, me incluirían en el 7o. Por cuestiones que desconozco, hubo un atraso en la publicación del número 6 y lo mismo pensé que ocurriría entre ése y el 7o; pero por fin salió, para Noviembre, el número 7.

En este número hay un intenso viaje en torno al cine. Tres de los textos hablan sobre el séptimo arte. Uno lo hace desde un análisis que propone al cine como arte capaz de afectar directamente las emociones por su naturaleza deconstructiva, deformativa, de la realidad convencional sobre su proyección en el celuloide. Uno más es un recorrido sobre la provocación del sabor desde la pantalla y la relación de la comida con un significativo valor identitario, estético y simbólico en el cine. Por último, se dan un rol por la cabeza de Carlos Reygadas (sí, ese carnal de Japón y Batalla en el cielo; peliculones, a mi gusto) en torno a una charla que el cineasta dio como parte del programa "Creadores en los Estados" en el Instituto Veracruzano de la Cultura en Junio del 2012.

La reva abre con una versión reducida de la charla "¿Para qué sirve la literatura?" que Eduardo Casar dio en la Feria Regional del Libro Veracruz 2012. Este texto me gustó demasiado ya que en tercero y cuarto semestre de la carrera me inscribí con él en Teoría Literaria 3 y 4. Siempre nos invitaba a escribir (ya lo mencioné en otra entrada referente al Festival Subterráneo) y algunas de las cosas que plantea en este texto son cosas que nos dijo en clase pero, si bien su labor poética no es mi favorita, su apreciación literaria en torno a la recepción me gusta demasiado. Sobre todo, el ejemplo del elefante incluido en dicho texto que ya en clase nos ponía junto a otro ejemplo -cagadísimo- de cómo existe una imagen estereotípica de La corregidora en nuestras mentes de, digamos, mexicanos, jajaja, mientras leíamos a autores de la estética de la recepción literaria y esos viajes sobre concretización.

Como esta reva pretende ser un crisol para diversas disciplinas artísticas, también encontramos un artículo dedicado a Pedro Coronel y su obra de doble carácter: comprometida con su tiempo y comprometida con su cabeza. También exponen a manera de "dossier" un repasón por una secuencia visual, La puerta del mar, de Alejandro Sánchez Vigil, que mezcla imagen y palabra.

Por ahí, en medio de dichos trabajos, el poeta Guillermo Clemente nos hace pensar en los e-books y el valor de su función no como artefacto mercantil de la industria editorial sino como vehículo de información y movilidad del pensamiento.

En la creación literaria nos muestran un cuento de Jorge Morteo y una breve exposición de 2 poetas. Junto a ellos entra mi trabajo.

En este número entran 3 poemuchos míos, cursilones; de los cuales, dos están en este blog -"Las cosas" y "Quiero entregarte toda la violencia..."- y el tercero, "Ji", es un poema ya de antaño que no pensé que saldría del cajón. Lamentablemente, hubo una errata: salió mal un texto (Quiero entregarte...) y no se pudo corregir, así que saldrá una f e d e e r r a t a s para el siguiente número.

Disfrútenlo y topen toda la reva.

En uno de los primeros números, no recuerdo cuál, hay una chulísima crónica de los festejos en un pueblo de Veracruz llamado Jalacingo. Recuerdo esto porque esa crónica estaba poca madre y el festejo, me enteré, incluye una experiencia visual hermosísima en las calles, la cual consistía en llenarlas de alfombras de aserrín pintado de diversos colores con diseños varios y únicos -había fotos; algo bien cabrón-, ya que, además, se renuevan cada año.

Eso me recordó otro viaje sobre una tradición poética de un pueblito en Asia (no recuerdo si en Japón...) donde las calles se llenan de poesía cada año repitiendo una historia mitológica (el rito como repetiión del mito). Ahí también resulta que cada año las calles se adornan con composiciones nuevas.

En fin. Acá les dejo el link donde encontrarán todos los números.

Buena reva. A mi gusto, su creación literaria es más ortodoxa, pero sus artículso-ensayos-dossieres-crónicas son Oxtro pedo.




PD. El editor, Javier Ahumada Aguirre, nos ofrece una traducción de un ensayo, no bien ponderado al parecer, de T. S. Eliot: “Hamlet y sus problemas”

2 dic 2012

1er día del genocida Enrique Peña Nieto

Esta mañana el fraudulento hijo de puta fascista-títere-genocida-inhumano-noanimal peña nieto fue a tomar un lugar que no le correspende en un sitema-medio de producción-gestión política-cultura... bla bla caducado: la democracia. Ese monstruo que oficialmente ha sido rechazado por un pueblo. Ese maldito impostor... Supongamos que somos idiotas y creemos en todo su sistema y en la constitución; entonces, estamos en nuestro derecho, como pueblo, de mandarlo a la chingada y poner a otro presidente. En esta caso, no se cumple, pues se viene pidiendo desde hace mucho tiempo y medios de masturbación masiva como forotv de televisa o milenio con sus intelectualoides -imbéciles, por demás- hablan de "dejar que EPN trabaje y luego criticar su trabajo..." o señalan como transgresora la irritación de un pueblo: claro que lo es, en respuesta de su transgresión a nuestras vidas diciéndonos, incluso, dónde sí podemos hacer qué y qué no. Ahora, supongamos que sí somos tan pendejos y les compramos ese choro constitucional que arreglan a sus huevos cada que quieren, como quieren. Entonces no cumplen, pasamos a tomar otras medidas. Supongamos que se hacen marchas, protestas, se escriben revistas, artículos, obras completas, fotos, se rayan paredes, se paran labores y siguen sin remover a ese imbécil y descaradamente sale en televisión dando el rol por el mundo. Entonces, seguimos creyendo. Supongamos que no somos tan imbéciles, que nos damos cuenta de lo caduco de un sistema convencional surgido hace siglos, supongamos que entonces creemos en respuestas de antaño, de movilización física e ideológica, pero descubrimos su escasa apreciación de una crisis como ésta para una cultura pedorra de dos mil añitos. Supongamos que entonces llegamos a nuestro límite. Supongamos que las armas siempre han sido un palpitar que nos da miedo. Supongamos que nadie quiere morir, pero supongamos que nadie quiere vivir alimentando esta cultura irracional que se jacta de ser "civilizada" y que cree en el progreso y en un fin al cual llegar. Supongamos que desde hace tiempo nos limitan de diversas formas obligándonos a asumir sus reglas, formándonos en torno a una caducada constitución, indicándonos como único camino la obtención del dinero para consumir lo que se produce para consumir para producir lo que se consume para producir lo que se consume para producir lo que se consume para producir para consumir para producir para consumir para generar para ganar para avanzar para producir para que alguien tenga más en perjuicio de los que se van quedando solos para ganar para producir para consumir para trabajar para producir para consumir para morir para producir quien pueda producir para consumir para generar para virtualizar nuestras vidas para que ni siquiera la poesía que puede cargarse en la cabeza pueda ser traída encima para que ni siquiera se pueda caminar por la calle para no cansarse para estar al servicio cada mañana a las 6 y poder poner ritmo a la ciudad, el gran triunfo, la cumbre, para generar escuelas, monstruos educativos, para producir pensadores para que gobiernen para que dirijan para que piensen por nosotros para que haya quien consuma para producir para consumir en su cumbre en su sitio máximo para ser sano para que la humanidad vaya al progreso para que puedas servir a la humanidad para producir para consumir para morir para creer en el vacío deslumbrador y entonces nos sentimos acorralados y no vemos por dónde hacer qué y por dónde no hacer por dónde evitar participar sin seguir participando y que, por donde sea, supongamos, seguimos creando este mosntruo usando la lengua misma, el dinero, la ropa, sus sistemas de reglas sociales y demás, pero no queremos, no queremos, no queremos, y ya no tenemos nada que hacer y nos van a chingar, sólo eso es un hecho, y sólo nos queda la violencia pero son ellos con sus militares, sus alianzas diplomáticas, su servicio de inteligencia, su narcotráfico, sus policías, sus grupos de choque, su dinero, su "salud colectiva", su ilusión de entretenimiento, sus escuelas, sus pensadores, su gobierno, su dinero, quienes tienen las armas quienes las pasan, quienes las venden y las compran, quienes las usan para ir contra nosotros, donde entra, afortunada o desafortunadamente, el pueblo usado en nuestra contra... y no queremos morir, pero no tenemos nada. Y sólo tenemos la fuerza de millones y sólo tenemos nuestros huevos, nuestra existencia, nuestra impotencia, nuestras enfermedades, nuestro hastío, nuestra depresión de soledad entre tanta tecnología, nuestra incapacidad de "avance", nuestra vida que es nuestra obra y vamos a llevarlas, son nuestras armas y las bombas molotov y lo que podamos armar para daño físico en nuestras casas y nos vamos contra eso que es más grande que "gobierno", que tiene uzis, 9mm, un escolta llamado estados unidos, una base de dos mil años, un grupo de amigos cuya mente absorbieron tanto que desean pelear por defender su estado de derrotados, y sabemos que algo se perderá, y tenemos miedo porque sabemos que algo es un hecho: ellos son unos hijos de puta dispuestos a todo porque ya nos chingan sin hacer nada. Y supongamos que llega el 1 de diciembre del 2012 y en las marchas pierde el ojo por un proyectil un chavo de mi edad, 22 años, que vende dulces en la facu y estudia en la UACM, que hay heridos de las Escuelas Vocacionales del Poli (IPN), supongamos que un señor de 65 años recibe una bala de goma en la frente y le deshacen la cara, supongamos que un joven muere, que desaparecen 50, que alrededor de cien son detenidos, que los abogados de la UNAM no están dispuestos a defender a los estudiantes, que quieren hacernos sentir solos y supongamos que medios como milenio crean estas noticias:






que nos da asco tanta mentira, tanta basura, tantas personas manteniendo el teatro, supongamos que desde 2006 han matado a mis amigos bajo un título de "guerra" donde nos hemos quedado quietos porque hasta salir a jugar futbol y vencer a alguno de los niños que los poderosos, a través de su empresa narcotráfico, han armado y respaldado para asesinar, para extorsionar, secuestrar, según sus nececidades, nos puede dejar degollados, colgados de puentes con 200 balazos, cortados en pedacitos dentro de bolsas negras sobre los camellones, por miedo, por terror, por pánico, porque no sentimos cómo nos invadió tanta pasividad. A los 17 ya la vida posible en  nuestra comunidad era una mierda y protestábamos y dejamos de creer porque no vimos más, pero hoy vemos el aumento de esa mierda, su descaro irreductible, supongamos que en menos de 5 años la vida se aceleró y nos hemos vuelto unos incapaces paranoicos, y de pronto miramos las ciudades en llamas, y lo decimos: pondremos las ciudades en llamas porque hemos visto el incendio humano y sabemos que hoy somos muchos, que los desencantados encontramos un lugar donde no hay sueños ni idealismo ni la inutilidad de las marchas sino las granadas cayendo sobre nuestras pieles y supongamos que vemos un comentario de youtube donde alguien dice en respuesta a esos esbirros, Milenio, que la movilización del 1 de diciembre, las bombas, los golpes, los pinches huevos y ovariotes, esas manos, el camión contra las vallas del cerco en San Lázaro, las vidas que ellos están dispuestos a asesinar, no son parte de un movimiento de quien mencionan -AMLO- sino algo más grande, algo que trasciende el fraude electoral, algo que estamos viviendo. Y que somos todo un pueblo, no una nación, no una falacia de la modernidad, no una institución de ellos, sino que somos un pueblo en pie, no una uniformidad política, no una uniformidad cultural, sino un grupo humano enorme sitiado de Baja California hasta Chiapas, hermanado, hermanado con toda Latinoamérica, con el mundo en sí -a la mierda las fronteras: somos de la tierra-, violado todo el tiempo por un extraño "avance civilizatorio" que vamos haciendo, venimos haciendo... y que ello nos hace un pueblo, acorralado, reventando, que somos un chingo y no estamos solos. Entonces, ya no supongamos: la violencia es un hecho. Ellos siguen teniendo las armas, pero nosotros nos las vamos a arreglar. Estamos verdaderamente tan por fuera de sus proyectos políticos que de verdad somos un pueblo que los ha soportado porque aceptamos la diversidad de mentes, porque aceptamos la locura, porque hemos soportado su violencia, hemos creído en su democracia tanto como la hemos rechazado y hemos soportado ambas partes y todos los puntos entre ambas y sus situaciones más radicales, hemos tenido miedo y hemos salido a las calles, creemos en la gente que no cree en nada, no encerramos a los que nos rodean, no les prohibimos que vivan sus vidas, no queremos forzar a nadie a nada y sabemos que los culeros no somos nosotros. También somos los extremos más radicales de mentes violentas y revolucionarios pacíficos, desertores de la red y ciberactivistas -y anticiberativistas, y así...-. Nosotros lo tenemos todo y con un chingo de suerte tenemos a militares y polis con nosotros, porque también son el pueblo.

Suponiendo que les creemos, ruego que se haga juicio político a los asesinos oficiales Felipe Calderón Hinojosa, Elba Esther Gordillo, Enrique Peña Nieto... pero como esas instituciones a las que hay que creerles son las que los colocaron ahí sólo me queda que, aunque DEJÉ DE CREER HACE MUCHO EN LAS PLEGARIAS, SI LOS DIOSES PUEDEN HACERNOS UN FAVOR, SE MUERA ENRIQUE PEÑA NIETO, SE MUERA FELIPE CALDERÓN, SE MUERA ELBA ESTHER, PERO DEGOLLADOS, DESTAZADOS, QUEMADOS, COLGADOS DE PUENTES, COMO ELLOS HAN MANDADO ASESINAR. POR AHORA, BASTE COMO PRIMER PASO.

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1 de Dic del 2012


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25 oct 2012

Festival Subterráneo 2012 - Lectura 29 de Oct. en La Bota

Los únicos que podríamos ponerla en un altar, darle esa insignia de "especialidad"; los únicos que podemos alimentar la mamonés, la pose de nuestra "área" y, con ello, alimentar en automático toda una cultura, un desarrollo "civilizatorio" de nuestra sociedad; osea, los únicos que podemos hacer apoteosis de lo que gira en torno a la poesía, somos nosotros, quienes decidimos participar en ella de alguna forma: quienes la mueven, difunden, recopilan, rolan, presentan, llevan, aniquilan; quienes la toman y la cogen y la exhiben, pero no necesariamente es lo que queremos. Aunque tampoco se trata de venir a decir cuál es la forma chula de vivirla; sólo, pienso, y esto porque yo lo busco: vivir la poesía como una reventadera del cráneo. Por ello, y porque la convocatoria fue lanzada por la red, porque es sencillo participar, porque la banda es abierta, porque el micro queda al aire en momentos, porque se puede intervenir la intervención, y porque la poesía, para mí, está ahí como en el bosque, a todísima madre invito a toda la banda a festivalear, poesiarse las gargantes y los cuerpos y armarse de algunos textos en la lectura del Lunes 29 de Octubre en Hostería "La Bota", cerca de metro Isabel la católica, sobre San Jerónimo, dentro del "marco" (qué formal, jajajaja), ah, sí, dentro del marco de las actividades realizadas en el Festival Subterráneo de Poesía 2012. El pedo del lunes se llama Las corrientes marinas y es una lectura con otra banda:



LUNES 29 DE OCTUBRE
Las Corrientes Marinas:
Lectura de poesía e intercambio de libros

Héctor Hernández (Chile),
Paúl Guillén (Perú),
Paula Ilabaca (Chile),
Kreit Vargas (Perú),
David Meza (México),
Omar Jasso (México),
Andrés González (Chile),
Patricia Binome (México),
Alejandro Albarrán (México),
Pablo Flores Chávez (Ecuador),
Mariana Rodríguez (México),
Joana Medellín (México),
Daniela Birt (México),
Juan Andrés Herrera (México),
Daniela Rey Serrata (México),
Luis Méndez (Guatemala)


Me inscribí a este Festival hace un ratote e inscribí a la Revista Tajo de Lima, pero, al final, ya no pudimos ponernos de acuerdo para que los chicos me enviaran desde Perú algunos ejemplares del número actual de la Reva, el 6o.

En un principio, dudé aparecerme porque ya no presentaré la Tajo y mis ánimos andaban por lachi respecto del festival gracias a una ruptura chata con mis carnales peruanos. También porque, generalmente, en las presentaciones de revistas y demás en lares aptos para la "cultura" me siento incomodón (aunque sí bebo esos vinos, jajajaja). Pero también sé que me baso en estereotipos y prejuicios; pues, en realidad, no conozco personalmente a mucha banda de la que participa habitualmente o ha participado en cotorreos-literariosos a los que le he caído. 

Regularmente me vienen mal todos los escritores antes de toparlos. Será que uno es un mamón, aunque ñero, y se ve en ellos, o así le parece. O que todo el ambiente literario es así; y algún músico me lo dirá de su disciplina, o un pintor; luego, algún doc. Pienso que sublimamos una "profesión" desde la categorízación misma que da esa palabra.

En este festival hay varios carnales que por una u otra cosa he visto en la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM o con quienes he tomado alguna clase. De compas, sólo el Treides porque borrachea en CU con su grupo de filósofos.

Una de las participantas es bien cuatita, también, pero no de podridez. Hemos coincidido en varios cursos, también en un taller con Jaime Augusto Shelley y uno con Hernán Lavín Cerda (...los 2 del Colegio de Letras Hispánicas de Filos): la Lore.

He contactado gente a través de convocatorias, para enviar textos a dictamen en publicaciones o, luego de que publicamos, en charlas. Nos leemos, intercambiamos textos, pero si es por cuestiones de chamba (edición) suelen todos limitarse a ese trato sin lamer bolas, y eso me asusta un poco de los Festivales y todos los eventos letrosos (ni a ferias de libro, ni a los coloquios de mi carrera suelo ir), que si no se lamen bolas de alguien, si lo siento de una idea muy jerarquizada, elitista y burocratizada de la lite. Simplemente por la forma en que ya existen estos espacios y estos "ejercicios" de la praxis poética. Otra cosa es el asunto de reconocimiento "gremial". El gremio te reconoce y esa cosa está jodida. Ya un profre. de Teoría Literaria, también poeta, aunque casi no me late, Eduardo Casar, nos hablaba de no perdernos el placer de escribir pero que, si queríamos "profesionalizarnos" en el sentido de vivir en ello, de ello, por ello; ser, por ejemplo, poeta, teníamos que acercarnos a los lares correctos con las personas correctas... waaaaaaaaaaaaaah, qué huevada; pero es así, tenía razón en cierto sentido, y eso nada tiene que ver con escribir en sí. Tampoco es que eso de "la libre" sea algo bien distinto; es otra modalidad, pero que mantiene la misma configuración de los actos relacionados con la creación y difusión de la poesía. Si alguien no quiere publicar, no publica y ya. Somos mierda orgánica que desaparecerá pero queremos vivir de la Lite.

Al final, pues, sólo quería invitarlos e introducir acá el Programa con los conflictos que me causa participar, para los que quieran caerle a ésa y otras presentaciones del Festival. No creo topar todos los cotos que salgan, pero quiero escuchar a Héctor Hernández Montecinos. Es el único, de los pocos que he leído del Festival, del cual conozco 2,3 chido sus textos poquísima madre. Claro, también me gusta un chingo la poesía del David Meza y de otros como el Ibarra Calavera o el compita filosofobriago Fabián Treides o, de los cuernavacos, el José Quezada. Hay un Infrarrealista: Edgar Altamirano, que firma como Edgar Artaud a quien conozco por su blog: http://ealtamir.blogspot.com/. A otros los he leído, pero muy poco, como a Yaxkin Melchy, que lo oigo mucho, pero casi no leo y que no siempre me gusta pero siempre es un viaje, Davo Valdés (este carnalito es de Cuerna también), Lauri García Dueñas, Kret Vargas, Paul Guillén, Daniel Rojas Pachas o Daniel Malpica (este carnal del [[Radiador]]). A otros los topo pero no los he leído más que en uno o dos textos o los he topado en intervenciones o performances como el Karlos Atl (que estaba en el taller del Lavín en Filos) o, también de Cuerna, Leonardo de Ononvide, incluso la Lore. Con varios hemos compartido páginas en algunas publicaciones pero nunca cotorreos. Creo que deberían rifarse al camping. Igual uno siempre puede llevar la fiesta: unos tambores, un cuartito de café, unos gramos de jamón, unos cuadritos en el celular, una lira, unos metales, unos compas, divinísima comilona, hartísima poesía,... con eso alcanza.

Yo los invito a desmadrar (en buen sentido) el Subterráneo, a hacer La fiestota poética independientemente de lo que ya está puesto.

Mientras son perras o son manzanas, nos topamos el Lunes a las 4 en La bota.

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FESTIVAL SUBTERRÁNEO DE POESÍA 2012 
-ProgramA-

DOMINGO 28 OCTUBRE

PIRÁMIDE DE SANTA CECILIA
12:00 hrs
Danza Prehispánica
13:00 hrs
Lectura de Poesía Latinoamericana & Tianguis Editorial

Héctor Hernández Montecinos (Chile) Daniel Rojas Pachas (Chile) Giancarlo Huapaya (Perú) Kreit Vargas (Perú) Paúl Guillén (Perú) Lauri García Dueñas (El Salvador) Andrés González (Chile) Thalia García (Estado de México) Sergio ALfsen (Chile) Pauli Apóstoli (España) Dira Martínez (Venezuela) Yohanna Jaramillo (Tijuana) David Meza (Estado de México) Jhonatan Curiel (Tijuana) Moisés Ortega (Aguascalientes) Carmen Alvarado (Guatemala)

y
MICRÓFONO ABIERTO15:00 hrs Rock con Revolver Off. set list 40 min.En transporte públicoLlegar a:
Estación Tenayuca Metrobús línea 3. Cruzar Av. Mario Colin. y tomar un taxi a la Iglesia de Santa Cecilia. $35.Cruza Av. Mario Colin. y caminar hacia atrás de la pirámide de Tenayuca. Tomar un micro que vaya por todo Av. Santa Cecilia. (como referencia es pasando La gasolinera y el Mercado del Tenayo)
LUNES 29 DE OCTUBRE
Las Corrientes Marinas: Lectura de poesía e intercambio de libros Héctor Hernández (Chile), Paúl Guillén (Perú), Paula Ilabaca (Chile), Kreit Vargas (Perú), David Meza (México), Omar Jasso (México), Andrés González (Chile), Patricia Binome (México), Alejandro Albarrán (México), Pablo Flores Chávez (Ecuador), Mariana Rodríguez (México), Joana Medellín (México), Daniela Birt (México), Juan Andrés Herrera (México), Daniela Rey Serrata (México), Luis Méndez (Guatemala)

Música: Ricardo Rulfo

Hostería La Bota. Sn. Jerónimo. Centro. D.F.
hora: 16:00

MARTES 30 DE OCTUBRE
CCH Sur Jardín del arte
12:00 hrs
Monstruosa Lectura:
Rodrigo Landaeta (Chile)
Cristina Bravo (Chile)
Dira Martínez (Venezuela)
Marina Ruiz
Mavi Robles
Karloz Atl
Mariana Rodríguez
Cynthia Franco
Adriana Pérez
Joaquín Pérez Tejada
Lorena López
Edgar Artaud
Javier Norambuena (Chile)
y
Micrófono ABIERTO

JUEVES 1 DE NOVIEMBRE
Vertedero : Tláhuac-Chalco
12:30 hrs.
El Gabinete Salvaje
Julia Piastro
Edgar Artaud
Pauli Apóstoli
Édgar Ulloa
The Pussy Barber psychedelic poetry blues band, está integrada por Boss Cabrón (batería), Carlos Chávez (bajo), Jn Bardo (guitarra). Ensamble de música de blues con free jazz y rock con líricas psicodélicas
y
MICRÓFONO ABIERTO INTERVENCIONES LIBRES

VIERNES 2 DE NOVIEMBRE
Ofrenda de día de Muertos y Fiesta en la Pirámide
Presentación y lecturas en publicaciones independientes.

17:00 hrs

Literal
Catafixia editorial (Guatemala)
Cohuiná Cartonera, (Chiapas)
Taller Leñateros (Chiapas)
Cuxtitali Cartonera (Chiapas)
Camareta Cartonera (Ecuador)
La Verdura Cartonera (D.F)
La Cartonera (Cuernavaca)
Revista La Piedra (Cuernavaca)
Astrolabio ediciones, (Cuernavaca)
Backheia Cartonera, (Chihuahua)
One Hit Wonder, (Ecuador)
Helecho Cartonera, (Chile)
Café con Leche, (D.F)
Malpaís (D.F)
Mi cielo ediciones (D.F)
Espacio cartonero
2.0.1.2. editorial: (D.F)
Generación Espontánea (D.F)
La tinta del silencio (D.F)
Revista trifulca (D.F)
La mula blanca (D.F)
Mantarraya ediciones (D.F)
Kodama Cartonera (Tijuana)
Revista Nervadura (D.F)
Circo Literario (D.F)
Radiador Fanzine
Honda Nómada
Koinobori (Claudia Islas) (D.F)
Poesía textil (Sara Raca) (D.F)
Ex Poesía Visual (D.F)

y más

Emma Flores Flores
Jesús Urbina
Arturo Sodoma
César Cortés
Eduardo García
Andrea Rodríguez Zavala
Ela bigaíl
Darril Fortis
Héctor Rojas
Davo Valdés
Zaría Abreu
Leonardo Ononvide
José Quezada

y

Lectura de poesía libre
Tocada de música libre
y
DOMINGO 4 DE NOVIEMBRE
CAMPAMENTO POÉTICO
Campamento Los Cedros. Carretera a Mineral del Chico. 11:00 Salida al campamento *por definir lugar
14:00 Llegada al campamento
15:00 Comida17:00 hrs
PRESENTACIÓN DE CATAFIXIA EDITORIAL
Réplica. (antología de poesía chilena)
Siempre fiel. (antología de poesía mexicana)
PRESENTACIÓN DE 2.0.1.2.EDITORIAL
Nocturno de las ciudades (Héctor Hernández Montecinos)
& Galaxias Hermafroditas (Yaxkin Melchy, Andrés González, Roi Simancas)
PRESENTACIÓN DE EDITORIAL CINOSARGO
PRESENTACIÓN DE KODAMA CARTONERA
Intervenciones
Miguel Ángel Godínez
All Serrano
Marianela Pérez
Jaime Lobato
Yaxkin Melchy
19:00 hrs
Fogata y lectura libre de poesía:Sergio Alfsen
Sandino Bucio
Daniel Malpica
Oswaldo Casasola
Lauri García Dueñas
Lorenza Franco
Alicia Revólver
Karloz Atl
Adriana Pérez
Fabián Treides
Mariana Orantes
Malinalli Balazo
Judith Satán
Poli Délano
Colectivo Intransigente
y todo el festival subterráneo…

El campamento cuenta con zona de acampar, fondas, cabañas, lago, seguridad
Llevar tienda, sleeping, cobijas y chamarra para el frío

MÚSICA LIBRE:
Cronomad, Toluca
Ricardo Rulfo

Costo por tienda de campaña: $30
o $10 por persona
Regreso al día siguiente por la tarde


El Jolgorio Cultural - Poesía

Recientemente, una amiga me pasó por face un convoca de ésas para publicar en un sitio web. Era de un proyecto cultural de Oaxaca que, aparte de su movida en la red, se publica impreso: El jolgorio cultural. Yo no le he dado ni una leída ni nada y no por hueva sino porque últimamente uso la compu muy poco, difícilmente escribo en el blog (me faltan cosas que me ecantaría poner acá: reseña de la antología Desde el fondo de la tierra, Poetas jóvenes de Oaxaca, a la cual nos invitó Marisol Jiménez, amiguísima, mujerísima, carnalísima poeta Oaxaqueña, colega letrosa; me falta una reseñita sobre mi rol por el Cervantino). El caso es que, al parecer, inciarían una nueva sección online de poesía y metieron 3 poemas. Entre ellos, seleccionaron uno mío, "Eso que revienta". El problema es que primero en el sitio web, http://www.eljolgoriocultural.org.mx, aparecía en portada esta nueva sección, pero ahora, entrando a las distintos menús del sitio y buscando las áreas de literatura, no encuentro forma de llegar a dicha página. Tengo el link porque lo enviaron a mi correo, pero no puedo llegar partiendo desde el sitio mismo.

Bueno, como sea, la onda es visitar El Jolgorio..., topar qué tranza con ese proyecto y colaborar difundiéndolo porque yo recién conozco un proyecto oaxaqueño.

Algo que me llamó la atención es que por ahí se mueve un chico llamado Óscar Tanat, él es el editor de la versión digital del Jolgorio. Poeta oaxqueño de 1984, creo. Hace menos de un mes supe de él por primera vez justamente por la antología oaxqueña de la cual no pude escribir reseña alguna.

Como me jalé al Villaurrutia, donde se presentó, después de clases en C.U. y ya ahí me esperaba la roomate por quien conocí a Marisol, llegué pedo, gris, gripiento y tardísimo. Ya Marisol había leído. La presentación había pasado y bla bla bla, pero nos fuimos a festejar. Estuvimos leyendo, fumando y bebiendo entre música de tocho. Ahí, en la antología, publicaba ese Tanat. Ahora resulta que un carnal del que no sabía nada y el cual no sabe nada de mí, introduce una publicación de su sitio web donde se inserta un poema mío. Qué cagado. También habrá que leerlo. Yo no topo chido a ese chico. Sobre la antología, prontito espero hacer la reseña; si no, ya fue. Me lo quedo yo.


Presentación de la sección Poesía de El jolgorio cultural por Óscar Tanat

Entrada a los textos "Dientes i comillos" de Nando Vázquez, "Suspiros muertos" de Óscar Sandoval y mi "Eso que revienta".


(Ya encontré el sitio, jajaja, está en el menú Especiales, en la opción Creación)

7 oct 2012

Relixes - Canto 1o. (Lemonade)

Quiero decir...

cómo decirte "mujer, no hay salida",

antes el viento en bosque

la voz tenue de pasos sobre hojarasca.

Cómo decirte

remolino en un vaso de plástico,

ansias de nadar y beber.

Este lugar se nos va de las manos

y andamos ciegos de encanto.

Tu cabeza es un cubo de rubik

trastornando el fuego en ámbar.

Anda a lavarte los pies en este río seco,

sacrifícalos a mi lengua,

come pasteles de hongo de centeno.

El suicidio es nuestra voz

latiendo por huir.

No, mujer, no somos archimodernos.

No tenemos conejos en la mano.

Somos alquimistas

lejos del bien.

No te calles.

Baila.

Tengo un patio para ti

con bosque, mármol, cerezas,

troncos, musgo y Sol

Quiero decir, mujer:


¡El amor no es la salida!
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23 sept 2012

Eso que revienta - Poemario

Pues después de un ratote y considerando decentones (de sentones) estos textos, acá mi primer poemario:

 Eso que revienta

Eso que revienta




Debería narrar las cosas del alma, pero me dieron la lengua.
Quería liberarme como místico a través del poema,
hacerme un poeta-bomba en medio del zócalo para matar a Lentejo Manda.

No, ya no tengo estas palabras acá.
No me basta reinventar al mundo:
este cuadro hinchado de pintura verde,
alumbrado de tintura de televisión,
de albahaca y nísperos, de pared de ladrillo,
de segmento urbano rumbo a Tepoztlán, ¡no me basta!

Gritaré que tenemos la mala costumbre de ser poetas,
de ser bombas y místicos drogadictos y poetas;
que no me siento mexicano, ni ruso, ni ahuatepeño (a veces guayabo).
Ahí donde el gallo canta y yo no soy indígena, ni güero, ni rojo
me han torturado desde que tengo su idea de infancia acá en el pecho y no estalla.

No importa, damita, caballero, acá le va el cuento:
Yo no soy poeta.
Soy el fuego, eso que revienta: tapu, ma, pam, can, chán,
recio como parvada de guajolotes,
urgente de jazz y mota, escandaloso, oiga nomás.

Yo tengo este fuete amarrado al brazo.
Reviento cráneos, despunto el alba,
tengo un arco devastador, detono rifles, estallo cuerpos.
                            Las niñas vienen y me piden un helado.

(Esa tarde yo ya no estaba ahí.
Los camiones de Atlixco se metieron al nirvana
y lejos se escuchaba una canción de Real de Catorce
eras tú o era el sol…
y el cuarto era una lámpara de gas, lleno de energía fluyendo.
…o ese rayo que emanó de ti
Ella ardía como beso de ginebra.
Su pecho era el sonido de una cueva:
                         Mar y silencio
                    ….
      Mar y silencio
….) 

Nunca más explotará mi pecho esa imagen de mujer y cuarto.
Soy un hombreverso, poeta-bomba, fundamentalista del verbo;
pero ríase, qué mis cuadernos ni qué ocho fieras tristes.

Yo soy eso con lentitud de cuerpo devastado por muertes y paranoias,
por desvarío de no ser Humano envuelto en llamas,
quemando la receta de la vida exacta y civilizada.

Después del asesinato de los silencios, quedó un lugar con fuego.
Tenía un cuerpo y era niebla de luz, cueva sin colores, casa de ciegos.
Miré dentro y nos quedó un universo carente de sentido.

Mira, mujer, te entrego el universo vacío.
Llénalo de tu risa.
Llénalo de este pecho; tu mi su nuestro amor de todos.
Dile con tu boca “cuerpo” y haz una aurora boreal.
Nombra “canto, ballenas, pasto” y gira, vuela conmigo.

Trae  de  nuevo  incendios  Quémame la boca  Tómame  de  la espaldaAarañazos dime  que somos  lo  que  somos, esto  que sentimos, que  nostamos  divididos, questamos vacíos  Llámame humano, orquídea, cerdo,  luz, fuego, verso, rama,  poeta y dime que sentimos poesía aunque lo  llamemos miedo,  dime que  poesía  es  el ansia; dime  que  subirse  al tren y desgajar al mundo, poco a  poco para no quebrarse, es poesía. 

Llámame despacio Dame  verde, jade,  piedra,  hueso  Dame luces, agua, truenos   Dame tierra,  clávame  la   obsidiana,   embriágame en  Sake,   destiérrame  de Estambul, aviéntame al  Mar Rojo,  grita mi nombre en Tlayacapan, cállame en   Tenochtitlan, sóplame desde Neza o Asunción, en cualquier calle donde extrañar   a los patas de Lima.

Hazme sentir que algún día estaremos más cerca Dime que aquello era una espera, que así el universo aguarda a que le pongamos  
nombre

Que nos deseaba el silencio

Y nómbrame
Trata de darle forma a esto
Dame un sentido
Dime
que
sigo                                                                                                  
cuerdo
-

19 ago 2012

Revista Estro no. 6

Con las clases y eso, no he podido meter casi nada por acá. Dejo, para darle una ojeada, la Estro 6

http://www.youblisher.com/p/398031-Estro-6/

Parece que para este número, Karlos Atl forma parte de la editorial, junto a Miguel e Isak, iniciadores, y Piña Mendoza. Parece que también ya están fijos Damaris Caballero y Marcelo Calvillo en Fotografía e Ilustración, respectivamente.


31 jul 2012

Atajo entre tus piernas

Un homenaje...



I
"Azul, azul 
una música lenta y azul 
recargado en la tibia quimera 
despidiendo un anhelo que va en autobús 
un rasguño en la media..."

Azul
Real de Catorce

Azul como un libro de Darío
o un pájaro dentro de la cabeza,
Mujer Kamikaze,
ataca y no te quedes en silencio.
Pon tu espalda al fuego,
tu pecho en el cañón
y devasta;
inúndame el cuarto,
que me ahogue hasta el salbutamol,
que te andes despacio
como sin saber qué quieres.
Súbele al radio, deshazme las ideas,
abre la boca y que comience el blues.

II
"Eras tú o era el sol
o ese rayo que emanó de ti.
El veneno del amor 
corre dentro de mi ser.
Tú ardiendo
en un beso de ginebra,
tendida en el anochecer..."

Beso de ginebra
Real de Catorce

He descubierto que mueres de sudor en sudor sobre mi estómago. Tengo un ansia todo el tiempo de comerte, de penetrarte, de encontrarme una mordida tuya, por ahí, entre las venas, para ver si la sangre sabe a ginebra, si no te quedas también fermentada, si te destilo o me pudro o me embriago o eyaculo una gota que después, a solas, cuando recuerdes, emane de tu piel.

III
"Voy a morir muy firme entre tus piernas
...
Voy a morir fumando hierba buena
...
Voy a morir de una muerte violenta;
pero antes de irme, dime 
¿por qué Jesús sufrió de sed?"

Voy a morir
Real de Catorce

Si la muerte es lo habitual,
entonces mátame,
desmadra el espacio,
con bombas,
elimíname de tus redes sociales
y hagamos un drama,
detona C.U. y acábame el veneno,
la epidemia de la muerte idiota.
Sé violenta sin explicaciones,
pero pégame a tu piel;
que sea al lado de tu sexo,
donde mane el renacimiento,
para que me sientas caer calientito,
te des a gotas entre tus piernas
y me dejes regresar.

-

El blues del atajo - Real de Catorce

19 jul 2012

Revista Estro No. 5 - Fractal


Estro.
1.- m. Inspiración, capacidad creadora
de poetas y artistas.
2.- zool. Periodo de celo sexual de las
hembras de los mamíferos.
3.- Mosca parda vellosa, cuyas larvas son
parásitos internos de mamíferos.


Un compa poeta de Estudios Latinoamericanos, de la Facu, un día, entre cotorreo y versos me comentó que andaba en planes una Revista con un carnal suyo de Diseño Gráfico de las FES Acatlán. Poco después, podrido en las Islas de C.U., llegó mi cuate y me roló el segundo número dedicado al Estridentismo y al Futurismo. Entonces conocí a Maiakovski (Ante una oleada de palabras, levantemos un dique) y recordé Esas rosas eléctricas de los cafés con música del Maples Arce; la verdad es que ver aquella edición sencilla, pero bien trabajada, con buen diseño y caserona, me entusiasmó y eventualmente leí los siguientes números.

La reva se llama Estro. Es una publicación mensual de cooperación voluntaria y de impresión casera. Se imprime en hojas blancas tamaño carta. Éstas se doblan y se cosen con un hilito.

El diseño corre a cargo de Isak Maldonado, editor (al menos en este número) junto a Miguel Ángel Jiménez y H. Piña Mendoza (corrector). Los tres se chutan la chamba y han dado una revista ligera por su fácil movilidad y rica por la variedad. Cada número está dedicado a uno o más movimientos de vanguardia; al menos durante el primer año. Así, el primer número está dedicado al Infrarrealismo; el segundo, al Estridentismo y al Futurismo; el tercero, al Cubismo; y el cuarto, al Dadaísmo.

Publican obras literaria y gráfica representativa del (los) movimientos; ensayos, artículos y manifiestos de las vanguardias y, también, creación literaria emergente. En esto último, incluyen textos de colaboradores de planta (los editores, por ejemplo) y de colaboradores externos: colegas o banda que participa y envía sus textos a estro.somos@gmail.com

El número actual es el quinto. Corresponde al mes de Junio de este añejo (2012) y trata sobre el Surrealismo. Hay colaboraciones de Pablo Gálvez, Claudia Contreras, César Hernández, Damaris Caballero Arango y fragmento de un texto mío: Fractal. Personalmente, me quedo con el cuento de Pablo Gálvez (Noche abiertarriba), que ya había tenido chance de escuchar de voz propia del Pablo.

Como la revista corre de mano en mano e incluso invita a reproducirla y rolarla, hice mis propias impresiones y anduve rolándola en los camiones de Cuernavaca, donde habitualmente leo poesía con otro compa y vendemos dulces. La reva ha tenido buen recibimiento por acá. Ya ando a la espera del sexto para correrlo este mes que me queda de vacaciones en MorelosLand.

Revista Estro No. 5


Números Anteriores:

http://www.youblisher.com/p/343873-Estro-No-04/
(Estro 4, sobre dadaísmo)


http://www.youblisher.com/p/343865-Estro-No-02/
(Estro 2, sobre Estridentismo y Futurismo)

http://www.youblisher.com/p/343863-Estro-No-01/
(Estro 1, sobre Infrarrealismo)

10 jul 2012

El lugar sin límites - José Donoso


“–de veras me veo bien?
–para lo fea que eres... más o menos...”

Aquí no cabe ni el polvo. Esta casa se está sumiendo. Por estas calles, hace tanto, anduvo la Japonesa. Eran otros tiempos. La fiesta: el triunfo de Don Alejo como senador.

La estación Los Olivos es un paradero del tiempo. Sus límites son invisibles pero inexorables. El lugar sin límites se vive a la vuelta de la esquina de la Ludo, una cabeza que es capaz de recordarlo todo, pero incapaz de guardarse. Una sombra que se está yendo con el viento, en la calle, hacia la plaza; o con la casa, entre los bailes, hacia el lodo.

A través de una “loca”, como se nombra a sí misma la Manuela, vivimos el desencanto y la certeza de poder vivir tiempos mejores. Eso se refleja en la creación de un pueblo que se cimienta en sueños y promesas mientras va deconstruyéndose material y espiritualmente. Parte de una estación de tren y se proyecta a la modernidad en términos de energía eléctrica y un camino pavimentado: el longitudinal.

Manuela es una mujer transgénero: se concibe como mujer, vive como mujer y piensa como mujer, independientemente de que esté o no vestida como tal y de que haya nacido varón. Se dedicó a trabajar en las casas de prostitutas; ahora vive, mitad dueña de una, para su vestido rojo  y se sabe admirada (cómica o eróticamente) cuando lo usa para bailar; cosido, recosido, deteniendo el tiempo, desgastado, porque aquí “no pasa nada”, sólo se agota el mundo.

Los Olivos es una utopía cansada, visible desde afuera pero borrosa por dentro. La Japonesita, hija de la Manuela, sueña con luz eléctrica y televisión. Esta casa de putas parte de su mamá, la Japonesa, y se proyecta a la felicidad con la modernización. Don Céspedes cría a los mismos perros: Negus, Otelo, Sultán y Moro, para el mismo fundo, del mismo terrateniente: el senador Don Alejo. Parece que quienes no toleran este derrumbamiento son puestos al margen; así se libera Pancho Vega, pero nunca termina de largarse. Esa permanencia como de rocas acumula el desgaste en cada habitante, pero un día, lo que no es, no es; y nada es eterno, Manuela.

Baila, Manuela, y recuerda que el tiempo sobrevive a nuestros huesos. Y recuerda que las convenciones nombran al mundo, lo señalan; pero uno es sólo un hombre, y tiene una hija: la Japonesita; y uno es débil porque es uno una loca, que nada hará sino huir. Huir y siempre huir. Huir tras la apoteosis de nuestro baile español. Huir, aunque una tenga que hacer cuadros plásticos. Aunque una aberración (¡quién diria, dios mío!) como una loca con una mujer trastorne esa vida que se extiende de golpiza en golpiza, de pueblo en pueblo, de casa de putas en casa de putas, de baile en baile, de triunfo en triunfo, de Pancho Vega en Pancho Vega, Manuela. Aunque Don alejo y el cuerpo, jamás tocado por sus manos, pasen por encima de nuestros huesos para darnos cuenta de que estamos tirados en el mismo sitio, llenos de lodo, con el mismo vestido rojo, siendo los mismos miserables hombres.

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El lugar sin límites
(1965)


José Donoso
(Chile, 1924-1996)