En mi país

En mi país están matando a todos

Aquí ya ni es noticia un homicidio

Si eres niño con playera del Partido

Te matan por ser niño y después

Te rematan por ser del Partido.

Si estás con el otro, te matan

Por no estar con los meros buenos

Y si eres de los meros buenos, te matan

Porque hasta entre asesinos

Del gobierno hay diferencias.

Matan al que cuelga pancartas

Y matan al que vende tacos.

En este lugar me estoy muriendo.

Yo no hago ningún movimiento

Ni me considero un ser excepcional,

Un poderoso súper héroe

Que va a salvar a su nación con unos versos.

Tampoco necesito justificar mi trabajo

Fingiendo que apoyo tanto

Como una mujer en trinchera

O un hombre que cede su plato

A otro más hambriento,

Pero es cierto que estoy harto,

Es cierto que este Presidentucho,

Que nos llegó por un fraude,

Ya nos prohibió hasta el agua

Y próximamente el viento.

Grito porque no es posible

Que en este momento de la vida,

A mis veinticinco años,

Con una gran ventaja en esta población,

Como haber estudiado, como haber laburado

Sin sueldo, nomás por amor al arte,

Como haber salido a tirar versos a las calles,

Hasta eso se nos esté prohibiendo,

Hasta ser tan poca cosa.

Del empleo, ni se diga, sí lo hay:

Estudia 5 años, especialízate y luego

Vuélvete cajero, que te ofrezco eso,

Y el arte y la cultura para los amigos.

Esos huesos ya están repartidos

Para los mismos perros,

Pero eso no es lo que quiero decir

Porque al fin, puede que yo termine como perro

Sólo que no con un hueso

Sino rafagueado con 18 tiros en el cerebro

¿Cómo, por qué? ¿Nadie pensó en el perro?

Pobrecito lugar, ni a los perros

Ni a los gatos los tenemos tranquilos.

Tanta matazón ha generado

Una violencia tal que no alcanzo

Siquiera a explicarle a mis sobrinos

Que respeten a los gatos.

No soy ambientalista

Ni pertenezco a un grupo fenomenal

De choque contra los humanos.

Particularmente los odio

Y en esa particular apatía

Amo la vida y el mundo donde se engendra

Y no es justo que aquí ni siquiera

El Pink Tomato pueda comer algo.

¿Qué soy de ti, qué eres de mí?

Reflejo de la porquería de ser humanos,

Pero ya que estamos aquí

Pasándola lo mejor posible

No podemos vivir en un país

Donde nos estamos muriendo

De lejos, de tristeza y de impotencia

O de dieciséis balazos,

Aunque algunos aplauden

La muerte como fin de un héroe

Sigue siendo la muestra del fracaso.

Si peleo en una vida será para vivirla.

Pobres hermanos periodistas:

Se los están acabando.

Y no es que no piense en los demás,

Es que no piensan muchos ni siquiera en ellos,

Pero así las cosas, espero que no muramos,

Yo, por escribir versos malos;

Tú, por apenas leerlos.

-