En mi país están matando a todos
Aquí ya ni es noticia un homicidio
Si eres niño con playera del Partido
Te matan por ser niño y después
Te rematan por ser del Partido.
Si estás con el otro, te matan
Por no estar con los meros buenos
Y si eres de los meros buenos, te matan
Porque hasta entre asesinos
Del gobierno hay diferencias.
Matan al que cuelga pancartas
Y matan al que vende tacos.
En este lugar me estoy muriendo.
Yo no hago ningún movimiento
Ni me considero un ser excepcional,
Un poderoso súper héroe
Que va a salvar a su nación con unos versos.
Tampoco necesito justificar mi trabajo
Fingiendo que apoyo tanto
Como una mujer en trinchera
O un hombre que cede su plato
A otro más hambriento,
Pero es cierto que estoy harto,
Es cierto que este Presidentucho,
Que nos llegó por un fraude,
Ya nos prohibió hasta el agua
Y próximamente el viento.
Grito porque no es posible
Que en este momento de la vida,
A mis veinticinco años,
Con una gran ventaja en esta población,
Como haber estudiado, como haber laburado
Sin sueldo, nomás por amor al arte,
Como haber salido a tirar versos a las calles,
Hasta eso se nos esté prohibiendo,
Hasta ser tan poca cosa.
Del empleo, ni se diga, sí lo hay:
Estudia 5 años, especialízate y luego
Vuélvete cajero, que te ofrezco eso,
Y el arte y la cultura para los amigos.
Esos huesos ya están repartidos
Para los mismos perros,
Pero eso no es lo que quiero decir
Porque al fin, puede que yo termine como perro
Sólo que no con un hueso
Sino rafagueado con 18 tiros en el cerebro
¿Cómo, por qué? ¿Nadie pensó en el perro?
Pobrecito lugar, ni a los perros
Ni a los gatos los tenemos tranquilos.
Tanta matazón ha generado
Una violencia tal que no alcanzo
Siquiera a explicarle a mis sobrinos
Que respeten a los gatos.
No soy ambientalista
Ni pertenezco a un grupo fenomenal
De choque contra los humanos.
Particularmente los odio
Y en esa particular apatía
Amo la vida y el mundo donde se engendra
Y no es justo que aquí ni siquiera
El Pink Tomato pueda comer algo.
¿Qué soy de ti, qué eres de mí?
Reflejo de la porquería de ser humanos,
Pero ya que estamos aquí
Pasándola lo mejor posible
No podemos vivir en un país
Donde nos estamos muriendo
De lejos, de tristeza y de impotencia
O de dieciséis balazos,
Aunque algunos aplauden
La muerte como fin de un héroe
Sigue siendo la muestra del fracaso.
Si peleo en una vida será para vivirla.
Pobres hermanos periodistas:
Se los están acabando.
Y no es que no piense en los demás,
Es que no piensan muchos ni siquiera en ellos,
Pero así las cosas, espero que no muramos,
Yo, por escribir versos malos;
Tú, por apenas leerlos.
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